“Y ciego te sentencio a que nombres todo lo que ahora no sé”

“Y ciego te sentencio a que nombres todo lo que ahora no sé”

Historias se tejen con los hilos del Universo.

Se tejen para nosotros y a nuestro pesar.

Los dioses saben algo que yo no sé.

                                                         (Tienen para mí algo que yo no sé)

Soy ignorante de tan grandiosos planes.

La fina trama es invisible a los ojos comunes.

Soy un poco miope.

Lo que aparenta no es.

Lo que es  no se puede ver.

HAY QUE DESCUBRIRLO DEBAJO DE TODO LO SUPERFLUO. Hay que encontrarlo rasguñando la cáscara.

            Hay mucho que limpiar.

                                                   Discernir. Separar. Entender. Elegir.

                                                   Encontrar el hilo y seguirlo como……………………… Ariadna……………………………………………………………………………………….  

      Escuchar

                         lo imperceptible.

                                                Intuir.

Animarse a la verdad.

Hay que encontrar el color del hilo con el que nos están enredando sin saberlo.

La tarea es ARDUA, pero no se puede abandonar.

La vida tiene que alcanzar para resolver el acertijo.

Poesía para sábado gris

¡Si pudiéramos ver el horno adonde creman nuestros sueños!

¡Si pudiéramos ver el horno en que nos cuecen a fuego lento!

Si pudiéramos contemplar, con serenidad, cómo se desintegran las cosas rotas.

Si pudiéramos sólo contemplar, sin dolor, sin dolernos…

                                    

Pero un corazón que late doliendo,

hace mucho esfuerzo.

Pero un corazón que late doliendo,

corre el riesgo de detenerse.

La pena duele. Está en el pecho.

se aloja sin permiso,

Invade, maldito huésped.

La pena nos conduce, nos cega

nos deja débiles.

¡Cómo podemos sobrevivir cuando se carga con tanta pena!

La vida se vuelve absurda, pierde su sentido.

Y nosotros, perdemos el centro, y la cordura.

¡Si pudiéramos ver el horno adonde creman nuestros sueños!

Las lágrimas se teñirían de borrosas imágenes, de recuerdos viejos,

de ilusiones vanas, de un otrora más bello, de un tiempo idealizado.

La muerte de las cosas, nos hace valorarlas.

Pero frente a las cenizas, no queda más que despedirse,

Volver a la casa con calma,

                                           por un camino amarillo.

Tomar un té,

Respirar hondo.

Levantarse otra vez mañana, un poco olvidando.

Vacuidad

Otra vez es la noche
Otra vez es la mañana.
El puente frágil que me conduce
de un extremo al otro del día,
se encuentra intacto.
Lo cruzo a diario y no se rompe
y no me caigo
Los mismos pasos
Los mismos zapatos
Yo más vieja
(el puente ahí)
Esperando la traslación inútil
aquí y allá
todos los días NADA

El show

Una tarde llega a mi casa un circo
Y abro la puerta, la de calle,
y entra un circo.
Un payaso me intimida.
Un pierrot asalta el baño.
Dos monos grandes juegan a las escondidas.
Un trapecista cuelga de mi lámpara.
El presentador me presenta.
El público aplaude.
Termina la función
y lloro tras bambalinas

seme

Me cuelga mi cuello cemento

Se entumece mi tubo raquídeo
Se nuclean mis glóbulos rojos
Se enrojecen mis venas abiertas
Se entorpecen mis párpados húmedos
Se empobrecen mis manos calladas
Se cayean mis pies tan cansados
Se reseca mi piel encendida
Se degranan mis cuerdas, mi lengua
Se me enlengua la boca movida
Se me tuerce la lumba, la dorsa
Se me forza
Se desarma
Se desalma
desenrostra
Tira, tira
pla, pla
Plath

mujertren

Mis pies son dos vías férreas

Que se sueldan al pasto seco

Me entregan

Me esclavizan

Me doblegan

caigo al suelo

todo mi cuerpo se convierte en vías

por donde sube el tren

y me atropella

La inútil

Soy un campo estéril de palabras.
Un aluvión de equivocaciones.
Una máquina generadora de vacuidad.
Una irrespetuosa del silencio.
Una envidiosa de la calma.
Un ser que no encuentra la paz.
Un ente con un agujero.
Una persona con una falta.

Soy la falta.

Una pieza única que no encaja en ningún lugar.
Que junto a muchas, igual no puede formar nada.
Que no produce, ni reproduce.
Una no-fábrica.
El estatismo mismo.
La promesa constante.
Lo incompleto.
Un espiral.
Un laberinto.
El engaño.
Lo artificial.
Una máscara.
Una planta chiquita que no quiere tomar agua.
Un vegetal deshidratado.
Un árbol que no da flores.
siempre desnudo,
siempre seco,
siempre liviano,
dejándose vencer por el viento.
esperando la tormenta,
para desarraigarse,
para morir en otra parte.

(2007)

¿Yo?

Un fantasma soy. Un vestigio de mí
Me miro al espejo y no me reconozco.
Yo me morí
(hace tiempo)

Ahora tengo que reencarnarme
(espero que no sea otra vez en mí)

Yo me quedé lejos.

Espero volver a nacer

No ahora, en un tiempo
Ahora hay tiempo (también muerto)
Ahora soy fantasma (y me acecho)
No me extraño. Me desconozco.
No sé quién soy.
Yo no era.
Yo no fui.
¿Yo? no sé…

Deja vú

Un recuerdo –construido- ¡tan vívido, sin embargo!

Una tarde de primavera
en un bosque
unos caballos,
un vestido de gasa celeste,
de ninfa, de doncella
Aroma a pino.
Aire cálido.
Brisa.

Agua


El viento se lleva algo

Los caballos se agitan

La imagen se desdibuja
Se desborda el lago
¡la chica!
¡la chica!

Se muere.